Tábua, pedra e tinta são
Mortas em si, fria razão
Mas se a tábua é o coração
É vida em pulsação
Só na letra
Sem o pão vivo do céu
Só informação
Mas se Deus soprar no chão
É sangue, respiração
Nossas vidas
Cartas vivas
Sejam lidas
E traduzam plenamente
Jesus Cristo em nós
Os homens