Parole

Palabras

Palabras, son palabras, cuántas he usado
y cuántas aún leídas y luego escuchadas,
a ráfagas, transmitidas, susurradas,
esputadas, en tantos giros, reverenciadas,
adecuadas para la mañana, puestas en traje de noche,
en la taberna citables o en Cortina y en Marghera.

Con alegría de palabras llenamos nuestras mandíbulas
y las hacemos rebotar en el aire,
y si las cien usadas son al final siempre las mismas
no importa entonces comunicar,
es como el hombre solo que silba de terror
y quiere en el silencio escuchar un sonido, hacer ruido.

Mi querido amor, es un poco como viajantes de comercio
con muestrarios de palabras y humores a ritmos de trescientos y más por minuto;
amor mudo, bienaventurados los literarios marineros, así sobre el taciturno y busca problemas,
así inventados y llenos de coraje...

Yo no soy esos marineros, palabras en rima ya he dicho
y tantas, extraño, pero hago decir
nostálgicas, enojadas, lo suficiente malditas,
irónicas lo justo para servir
a rascarse un poco la comezón, sofocados por el collar
adecuado para los perros o para la picota del bufón.

Luego subir a un escenario por compensación o emoción:
¿quién no ha soñado con probarlo?
Ya sea quien ha entendido todo y todo sabe por profesión
y tiene un orgasmo al escribir o al silbar,
ya sean aquellos que te adoran fieles, sin contratiempos,
con los santos no se bromea, ¡abajo el Milan, viva Coppi!

Amor, sabes, bienaventurado quien tiene las músicas importantes,
las orquestas, luces y violines floridos, no estas mías de alambre y cuerda;
amor vago, me toca con mis dos giros constantes
hacer el maquillaje a metonimias errantes: ¡qué metida de pata justo en la edad de la razón...

Y sí son muchos los años, pero si miro aún pocos,
Voltaire aún no nos ha enseñado nada,
es este el periodo en el que los rugidos se hacen débiles
o realmente se ruge
y yo del ratón sobresuperestructural me desentiendo;
quién sea Voltaire, ¿me dicen? Bueno, después se los explico.

Y si piensan que estos son los vaniloquios de un anciano,
lo admito, pero pongámonos de acuerdo
conozco gente más piadosa, gente que sabe mirar lejos
y en la madurez dicen que es sordo
porque los idiotas de todas partes odian mucho
la libertad y la llaman 'lloriqueos', o 'hostias' de un viejo.

Amor a espejo, es tan hermoso gritar desde las pantallas,
tirar al suelo falsos paquidermos cubriendo a gritos el vacío y el miedo.
Aquí, por mi honor, dejaría de jugar con las palabras,
pero es un vicio antiguo y luego cuando se necesita para la broma me dejaría pelar...

Y las charlas son muchas y se hacen continuamente,
es tan hermoso darle aire a las trompetas
o el vino o cosas exóticas retumban en la mente,
explotan palabras como bombas,
chismes de barro, poesías dichas en la silla,
guirnaldas de semántica y gran tango de los medios de comunicación.

Debate en directo, mitos, anuncios, ex-cineforum,
talk-show, revistas, tendencias, luego T.V. y radio,
noticiero, espacios, nuevo, artilugio, pista, quórum,
desviados, bombas, agentes, agujero y fuerza del destino,
fastidiado, paranoia y gran sopa de espinas.

Amor hasta el final, sé que de esta manera busco problemas,
pero no soporto a estos parlanchines, no digas más que también estoy dentro,
mi amor, si el juego es ser astuto e inteligente
quiero presentarte gente y seguramente pronto entenderás...

Hay, sabes, escondidos detrás de pliegues de risas
que derriban los palacios de los idiotas,
más sobrios y discretos y que hacen menos tonterías
que yo que escribo en rima las canciones,
los payasos sin ilusión, fusilados en cada muro,
si así están las cosas de los bufones es el futuro.

Son aquellos que distinguen palabras de palabras
y saben elegir entre Mercuzio y Mina,
que hacen malabarismos entre verdades y modas,
los Franti que se ríen a doctrina
y ridiculizan los proverbios y cantan desencantados:
'Entre Mina y Mercuzio son palabras, ¡y no son frailes!'