Hemingway

La luna è un buco a mezza strada nel cielo
Sotto la luce si riconosce il sentiero
L'odore della notte è inchiostro sulla tela
I cani non abbaiano e stanno lì a dormire
Forse non c'è nessuno da spaventare

Non è così che si viaggia fino al mattino
Con il bicchiere lasciato sulla finestra
E mucchi di lettere cadute attorno al tavolino
E fiumi di parole che non si possono attraversare
E non basta capire come fare

Quanto tempo ci resta ancora da scrivere
Senza distinguere senza più scegliere un segno
Come compagni che si scambiano la strada
O come gli amanti che amministrano i minuti
Niente si perde per niente
E non si scambia con niente
E non si lascia per niente