Shotz To Tha Double Glock

Shotz To Tha Doble Glock

Ooh, ooh, ooh, ooh, ooh, ooh, killa. Tony Tone: Si quieres deslizarte y deslizarte por el Clair, entonces vamos a montar. Tony Tone rueda con Bone en el lado oscuro, pero cuando vengáis sólo traed vuestras armas. Si tus negros busta se van a divertir contigo. Así que, negro, no me malinterpretes, mis negros se tiran a los thangs, se tiran a algunos cerebros, se tiran a llello. Todo sigue siendo igual. Deseos: Paso y estás atrapando unos perdigones. Asesinato uno en el Clair Nine-Glock-Glock. Mo Thug, ¿qué pasa? Negro, trae drogas, ponlas en el barro, papá y no puedo parar, ahora. Los negros con los que mato. Púpase al pecho. ¿Cómo se siente? Y negro pelamos gorras. Papanicolaou. Fin para que te vuelvan a agrietar la peluca. Matando, los voy a bajar. Ojalá intentara conseguir algo de redrum, perra. Negro, no pongas a prueba mi capucha. Tombstone: Un divisor de peluca asesino en primer grado, un sepulturero cavando aditch, poniendo a una perra y a esos soplones en el foso, así que no jodas con esos negros de los nueve, la base de negros que cometen el crimen y asesinan cada vez. Tengan cuidado, porque aquí viene la mafiosa de Clair como unos solteros. Mira cómo te dobla por actuar como si alguien nunca te lo hubiera dicho. Así que vamos, al camino sangriento, es hora de bendecir a algunas almas, con ese tiro de nueve, dando puntales a la doble glock. Bomba, bomba, cuando baje mis conchas. Dale un golpe, ahora dame las golosinas, y negro me voy. Alcanzo el calibre y aplasta, grité «uno-ochenta y siete» y explota. Negro, no prueben nueces. Tu suerte está jodida. Tu sentimiento de ira del Boneyard, matándote con el turno de Cementerio, y luego vienes por tu tarjeta de zorra, perra. Los negros escandalosos habitan en el Clair, sirviendo a los pichones. Les arrancamos las tripas con tiros, pop, pop. Yo le doy tiros al glock-glock. Krayzie: Será mejor que creas que estamos corriendo este estilo matón: Krayzie, Layzie, Bizzy, Flesh, Wish, ellos malvados, ahora. Salimos directamente del glock-glock. Corre, divida tu peluca ahora. Este 99 sígueme hasta mi calle, Buck, nos matamos en el lado de la calle. Será mejor que tu papá, los negros se estén drogando y volteando en cuanto se drogan. Uno-ochenta y siete, estás atrapado en un asesinato. Los negros no sirven para nada. Po-po. Maldición, no. Nunca pudieron joderle a un matón. Pop, pop, dando tiros al doble glock, glock. ¡Mo! Hart: Nada más que esos matones, matones de plomo, y (matones de Clair) calibrando erupciones de bombas, tropiezan con níquel y se joden, acogiendo a los policías, ronda tras ronda. Cuerpos ensangrentados, placas esparcidas en el suelo. No hay sonido, sólo los demonios gritando: «Descansa en paz. Supongo que tienes que sufrir». Listo para hundir, punta hueca, te partieron la peluca, e hizo que tu cuerpo se rompiera, cazara a mis víctimas en una misión, volteando, viviendo un lado más oscuro, arrastrándose por tu homicidio. Deja que mis bolas y mi calibre cuelguen bajo. Ahora, pasea por aquí. [Boogy Nikke en el micrófono, derecha.] Boogy Nikke: Thuggin' a través de mi capucha de matón en la noche con mi pipa. Golpando por la doble glock, tratando de conseguir mi saque, mirándome la espalda mientras seis y cinco tratan de rodar. Pero uno en la cabeza del mamón, y dos en su cuerpo. Ahora mira mi asqueroso. Mantengo el humo de los refrigeradores dentro de mí. Saltamos del capó. Nos vamos. Nos matamos. Parecemos ladrones. El terror será fatal, listo para rodar, ahora estamos dispuestos y capaces, rodando con Ruthless, perra, mejor revisar mi etiqueta. Los asesinó, nunca vuelva a aparecer donde el escandaloso negro se asienta. Maldito negro, la verdad sea a mi nivel. Ochenta y ocho a diez y cinco es el gueto de los soldados. Negro, no tomes el giro equivocado; entrarás en el capó, y somos separadores así que cubre tu cúpula, fuera el corte, donde vagan los matones y los hustlas. Cleveland Browns, la casa de Dawg Pound, está en marcha. Sin: Nunca te metas en la mezcla de un jugador de Clair; es probable que te dividan tu peluca y te echen en una zanja, perra, porque esos matones los mandan, dejándolos en el corte en un charco de sangre, ¿dicen qué? No me hagas entrar en mi trinchera. Negro, me tienes torcido, todo arruinado. Se te acabó la suerte. Ahora tienes que ser enviado a tu tumba como John Doe por joderte con esos... Son esos matones corriendo toda la noche, pero una bala en ti. El territorio nunca se divide, va a todo el país con el dinero, dólar. Entonces, ¿dónde estás? ¿Dónde estás? Estoy atado y listo para romper y tirar el cuello de un negro hacia atrás. Dividirlos (Kool-Aid) sombreros. Al cementerio, pero prepárate para conseguir (drogado en el Clairto rasgar una ronda) 'antes de que alguien se quede atascado. Todavía no querrás un poco, perra, ¿pero qué carajo? Quiero que uno golpee con un TEC-9. Ahora, perra, presiona tu suerte